Le coeur lourd du souvenir d'une femme belle comme la lumière du printemps, d'âme pure comme la neige des cîmes, douce comme une soeur aînée et prévenante comme une mère, mais aussi brulante et passionée comme une nuit aux Tropiques. Elle m'a aimé sans retenue, parfois jusqu'au dela d'elle-meme, moi, ce pauvre moi, ce médiocre moi, qui ce soir lui tourne un dos larmôyant...Quel espèce de monstre puis-je etre ?